第八天，他翻过一道山梁。风更大，雪更深。他走不动了，就爬。手肘和膝盖在雪地里蹭出两道沟。有一次滑倒滚下坡，撞在一棵树上，半天爬不起来。他趴着喘气，嘴里呼出的白气一缕一缕，像断线的风筝。
他摸了摸怀里，残卷还在。他拍拍它，像是确认它没丢。
第九天，他脚上的布条全烂了，露出底下厚厚的茧子。那茧不是新长的，是小时候上山打柴、割草磨出来的，这几年又叠了新层，硬得像树皮。他坐在石头上，拿块碎瓦片削了削翘起的死皮，血渗出来，滴在雪上，红得刺眼。
他没管。包了块新布，站起来接着走。
第十天，他看见路旁有串脚印。不是他的。是靴子印，很深，应该是个大人。他跟着看了会儿，脚印被新雪盖住了。他停下，心想：有人走这条路，说明离人烟不远了。
他加快脚步。
第十二天，他路过一个村庄，看见几个孩子在打雪仗。他们尖叫着跑来跑去，脸上通红，手里攥着雪团乱扔。其中一个摔了一跤，爬起来哈哈大笑，抹了把鼻涕继续追人。
孙孝义站在村口老槐树下，看了很久。
他曾经也是这样的。七岁之前，他也摔过跤，也打过雪仗，也偷吃过灶上的菜。那时候他不知道什么叫仇，什么叫恨。他只知道饿了要吃饭，冷了要躲进娘怀里。
现在那些都没了。
他转身离开，脚步比刚才快了些。
第十五天，他终于看到远处山腰上露出一角黄墙。那是座道观，藏在云雾里，看不真切。他问一个挑柴的老汉：“那是哪儿？”
老汉瞥他一眼：“茅山九霄宫。你去那儿干啥？”
“学道。”他说。
老汉哼了一声：“穷疯了吧？道士也不是随便收人的。你这模样，还没进门就得让人扫出来。”
他没答话，只点了点头。
老汉走了几步，又回头：“小子，听句劝，找个庄子当个长工，混口饭吃。别折腾了。”
他望着那角黄墙，没动。
老汉摇摇头，走了。
他继续走。
风雪没停。他的衣服烂得只剩下几条布片挂在身上，脚上的布条换了又换，血浸透了三层。脸瘦得凹下去，颧骨高耸，嘴唇干裂，可眼睛一直睁着，直直地看着前方。