指尖触到一道凸起。
一条细细的红线，横在两眉之间，温热，像活物般微微跳动。
他愣住了。
盯着那道纹，看了很久。
然后，他慢慢站起来，走到墙边，借着微弱的晨光，看着石壁上那些涂涂改改的符文。
忽然间，他懂了。
不是全懂，但懂了最关键的一点——这卷残本，根本不是用来“学”的。
它是钥匙。
是等一个人，用自己的血、自己的命、自己的执念，去唤醒里面藏着的东西。
他站在那儿，一动不动。
眉心赤纹缓缓隐去，像退潮的水线，最后只剩一点微热，藏在皮下。
他闭上眼，深吸一口气。
再睁眼时，目光如电。
油灯重新点亮，他把残卷仔细包好，收进怀里。然后拍掉身上灰尘，整了整道袍，走出洞口。
天刚亮，山雾未散，阳光从云缝里漏下来，照在他脸上。他抬头看了看天，没说话，也没回头。
脚步很稳，一步步往下走。
回到九霄宫范围，他在一处僻静崖台停下，面朝东方，静立不动。
风吹起他的道氅，猎猎作响。
他站在那儿，像一把收进鞘里的刀。
锋还在，只是藏得更深了。