吴守朴举着令旗，嗓子喊哑了，可没人听得到。
百人队伍，像一把扔进滚水里的雪，眨眼就化了。
孙孝义站在原地，黑旗拄地，看着雾里那些模糊的影子一个个倒下。有人临死前还在往前爬，手伸向石墙方向；有人死时还抱着长杆，像是以为能靠它活命；有个年轻弟子趴在地上，背上插着三根钢刺，嘴里还在喊“娘”。
他没动。
他知道救不了。
这不是战斗，是屠杀。对方根本没出手，只是等着他们自己踩进去。
终于，雾里安静了。
没有哀嚎，没有脚步，没有雷光，没有符火。只有风穿过岩缝的呜咽，还有地上那些尸体渗出的血，慢慢往低处流。
孙孝义还站着。
林清轩站在他左后半步，剑尖垂地，虎口裂了，血顺着剑身往下滴。她想往前冲，可赵守一一只手拦在她胸前，死死拽着她胳膊。她没挣，就那么僵着，肩膀一抖一抖。
赵守一自己也在抖。不是怕，是气。他掌心还聚着一点雷光，可没地方打，只能任它慢慢熄灭。
钱守静蹲在地上，手里抓着一把混着血的药粉，低头不语。药箱破了，他没捡。
周守拙坐在石头上，手里册子掉了，落在泥里，封面朝上，写着“江湖笑谈录”。他没去捡。
吴守朴还举着令旗，可旗尖已经垂了下来。他看着雾里那片死地，嘴张了张，没发出声。
孙孝义慢慢转过身。
他走回岩下，每一步都像踩在刀尖上。右臂的伤口又裂了，血顺着指尖往下滴，一滴，一滴，砸在旗杆上。
他在原位站定，左手握旗，右手按在刀柄上，眼睛盯着石墙方向。
雾还是那么厚。
他知道程度数一定在上面看着。
也许正蹲在墙头，嚼着生肉，喝着血酒，等着下面的人一个接一个掉坑里。
他没说话。