火把的光圈缩得只剩三步宽，黄焰在黑雾边缘跳着，像快烧尽的油灯。孙孝义站在中间，手按刀柄，指节发白。刚才那阵乱已经过去，可人人心头压着块石头——看不见路，也走不了，连喘气都嫌响。
他身后七八个人靠石头蹲着，没人说话。有个人牙齿打颤，咯咯响，自己赶紧咬住下唇。另一侧，一个弟子抱着胳膊，袖子上全是干血，结成硬壳，一动就裂开条缝，渗出点红来。
孙孝义没回头。他知道他们在等，等一句话，一个动作，哪怕是一声咳嗽也好。但他不能动。一动，就是散。
雾外传来一声闷响，像是地底有什么东西翻了个身。火苗晃了晃，影子在岩壁上乱抖。
就在这时候，周守拙动了。
他原本蜷在坡下，脸冲着地，嘴里哼着不知名的小调，声音轻得几乎听不见。这会儿突然抬手，用袖子抹了把脸，坐了起来。动作慢，但稳。
“还没死呢？”他开口，嗓音沙哑，却带着股怪劲儿。
没人应他。
他也不在意，撑着膝盖站起来，一步一瘸地走到孙孝义旁边，站定，盯着那片黑雾看。
“你闻见没？”他说。
孙孝义没转头：“什么？”
“不是铁锈，也不是腐肉。”周守拙抽了抽鼻子，“是符灰味。旧的，烧透的那种。”
孙孝义皱眉。他也闻到了，之前一直以为是火把的烟混进去的。
“幻阵。”周守拙说，“不是天然雾，是被人用符催出来的。而且……”他顿了顿，“眼看着要塌了。”
“你能破？”
“能。”周守拙点头，“但我得找眼。”
“在哪？”
“不知道。”他咧嘴一笑，嘴角裂了道口子，渗出血丝，“得摸。”
他说完就往前走，直接踏进黑雾里。
“回来！”有人低吼。
孙孝义抬手止住。他知道拦不住。周守拙要是想活，就不会往里冲；要是不想活，拦也没用。