比如这颗丹，比如这句话，比如这个“看看春天”的嘱托。
他跪着，背挺得笔直。
风吹过他的破道袍，猎猎作响。阳光照在他脸上，照在那些裂开的伤口上，有点刺，可他没躲。他望着东方，望着那片被血染过又被风吹净的土地，等着。
等风把药香彻底吹散。
等阳光把最后一片阴影晒干。
等他自己真正明白——
有些火，不是用来烧敌人的。
是用来点灯的。
他低头看了看掌心。
丹药不在了，可那圈温热还在。他握了握拳，把那份热意攥在心里。
然后他闭上眼。
风从山那边吹过来，带着新草和泥土的气息。远处，一只鸟又叫了一声，短促，清脆，像是在试嗓子。
孙孝义睁开眼。
他没动，也没起身。
他还得再跪一会儿。