活下来的不是幸运，是责任。
不是他逃过了死劫，而是命运把最后一棒交给了他。
他慢慢松开手，小心翼翼地把吴守朴放回原位。
还是靠墙坐着，左手握刀，右手前伸，眼睛睁着，嘴角微扬。
他重新整理了他的外袍，把领口抚平，把烧焦的下摆拉好，把露出的鞋尖盖住。
动作很慢，像是怕弄皱了什么。
做完这些，他退后半步，双膝再次跪地，额头触地，磕了一个头。
没有声响，只有额头顶着焦土的实感。
第二个头，额头发烫。
第三个头，额头抵着碎石，久久不起。
他抬起头，脸上全是泪痕，混着血和灰，糊成一片。
可他的眼睛亮了。
不是复仇的火，不是愤怒的光，而是一种更沉的东西——像井底积了三十年的水，终于映出了天光。
他低声说：
“你们用命守的道，我用命去续。”
“茅山不灭，道义不绝。”
“我孙孝义，绝不独生。”
话音落下，风又起了。
吹得他衣角翻飞，吹得焦木吱呀作响。
他没动。
依旧跪着，背对着山风，面朝东方。