然后点头。
他不再看任何人，也不再想任何事。他知道他必须画下去，一笔一笔，直到画完。成不成，那是后面的事。现在，他只能画。
他落笔。
第十笔，稳。
第十一笔，顺。
第十二笔，略滞，但连上了。
最后一笔，是收煞的逆钩，最难的一笔，要一口气到底，不能顿，不能抖，不能断。
他屏住呼吸。
手腕一沉，笔锋压下，逆向拉出。
刚划一半，右手猛地一颤，笔尖跳了一下。
线断了。
他僵住。
符纸上，最后一笔缺了个口，像张没闭上的嘴。
画崩了。
第二张符，废了。
他慢慢把笔放下，手垂在身侧，指尖还在抖。他低头看着那张符，没骂，没摔，也没撕。他就那么看着，看着那道断口，看着那点未干的朱砂，像血，又不像血。
他知道他还能试第三张。
可他知道他可能再也画不出来了。
体力、心神、运气，全都耗尽了。他背了一个人走这么远，腿快废了，血快流干了，现在连手都听不懂自己的话了。他不是神，是人。人到了极限，就得认。
可他不能认。
他抬头，看向青灰的光深处。那里什么也看不见，但他知道天枢就在下面，知道姚德邦的阵就在运转，知道时间一分一秒过去，他们离崩溃越来越近。