夜风猛地灌进来，吹得烛火狂乱跳动。
院中无人。
长廊空空。
月色惨白，铺落一地冷清。
那诡异的脚步声，又凭空消失了。
凤霞蹙紧眉，心头寒意层层叠叠，正要关门回屋——
视线尽头，藏书楼的方向，亮着一点微弱灯火。
夜深人静，全府皆眠，唯独书楼灯火孤明。
她心底疑云翻涌，鬼使神差般抬步，顺着寂静长廊，缓步走向书楼。
越靠近，越听见细微、干净的响动。
不是鬼声，不是戏腔，不是阴寒脚步。
是翻书、理纸、轻放卷册的声响。
凤霞轻轻抬手，推开虚掩的书楼木门。
屋内一盏青灯摇曳，光影淡淡。
白日里那位落魄诗人，一身干净青布长衫，未束冠，黑发轻垂，正独自立在满架古籍之间。
他垂着眸，指尖纤细干净，正一本一本细心整理散乱书卷，将落灰的旧册轻轻拭净、叠齐。
方才那诡异缓慢的脚步声，原是他独自一人，在空旷长廊缓步来回、搬书理卷。
夜深楼空，步步轻踏，听来格外孤诡。
听见门响，他才骤然抬眸，眼底还有几分未散的书气清宁，见是凤霞，立刻敛了神色，上前躬身行礼，语气恭谨又轻柔：“夫人深夜怎会至此？”
凤霞立在门口，晚风拂着她鬓边碎发，心头那层刺骨的寒意，缓缓散了大半。
她望着满楼静书、灯下孤影，轻声开口，嗓音还带着一丝未褪的微凉恍惚：“方才花园空亭，无端听见有人唱戏，寻去却无人。回房之后，又听见夜半脚步声，诡异得很……我以为是府中闹了异声。”