二月二十。
清晨。
胶州城还笼罩在一片浓重的青灰色晨雾之中。
风很冷，裹挟着未化尽的雪沫子，刮过城墙上斑驳的青苔。
习崇渊站在城楼的最高处。
他双手拢在宽大的墨色袖袍里，那双沧桑的浑浊老眼，此刻正一瞬不瞬地盯着城下。
城门大开。
黑压压的军队，正顺着宽阔的官道，缓缓向北蠕动。
脚步声。
马蹄声。
甲片摩擦的铿锵声。
车轴转动的吱呀声。
没有人大声喧哗，甚至听不到军官的喝骂。
整整八万人的大军。
骑军占据了绝大多数，那些高大的北地战马打着响鼻，喷出一团团白气。
步卒方阵紧随其后，长枪如林，直指苍穹。
队伍绵延数十里，一眼望不到尽头。
习崇渊低下头，看了看自己那双布满老年斑的手。
“多少年了……”
老人轻声呢喃，声音很快被风吹散。
中原内地，已经有多少年没见过这种级别的军容了？