他走到床边，居高临下地看着那张苍老的、扭曲的、此刻满是恐惧和愤怒的脸。
“您的那些小把戏，我已经看腻了。”
他蹲下身，和她平视，月光落在他的侧脸上，将那双灰蓝色的眼睛照得格外明亮。
“您知道吗，陛下？”
“我这个人最讨厌别人不告而别。上次在幻境里，您走得那么急，我还没来得及说再见呢。”
他一边说着一边从怀里摸出那枚小小的火柴盒，抽出一根火柴。
“所以这次，我亲自来接您回去。”
白雪皇后盯着那根火柴，盯着那只握着火柴的手，瞳孔收缩成针尖大小。
她想起了那些在幻境里的日子——那些被压制的记忆，那些被抽走的力量，那些永远燃不尽又灭不掉的火柴。
她拼命摇头，干枯的白发在枕头上扫来扫去，像一条快要渴死的鱼。
“不……不要……我不要回去……”
斯托里没有理会她。他擦燃火柴，“嚓——”橘红的火苗在黑暗中跳跃，映亮了他那张毫无表情的脸。
“别怕，陛下。”他轻声说，“这一切只是一场噩梦罢了。”
火苗靠近她的眼睛。那一瞬间，白雪皇后看到了火苗深处倒映着的自己的脸——苍老的，枯槁的，像一具正在腐烂的尸体。
那不是她。那不该是她。她应该是美的，应该是年轻的，应该被所有人仰视、羡慕、嫉妒。
而不是像现在这样——像一条被按在砧板上的鱼，等着被宰割。
火苗触到她的眼球。
意识开始扭曲。周围的景象开始淡化、消散。温暖的寝宫，柔软的床铺，月光，高窗——全都像被水冲淡的墨迹，迅速褪去。只剩下昏暗的空间。
红色的天鹅绒座椅，空荡的舞台，放映机微弱的嗡嗡声。
还有第一排正中的那个小小身影。
玛奇格尔转过头，用那双空洞的大眼睛看着瘫倒在地板上的白雪皇后，嘴角弯起一个微妙的弧度。