从仁和车行出来的时候，正赶上中午的大太阳。
阳光洒在那辆崭新的洋车上，黄铜大灯反射着金光，刺得路人都睁不开眼。
黄铜的车灯，枣红色的车身，英国进口的橡胶轮胎，还有那真皮软包的座舱。
这不是车，这是艺术品。
路过的行人，不论是穿长衫的先生，还是短打扮的苦力，眼神都被钩住了，挪都挪不开。
陆老根围着车转了三圈，手伸出去又缩回来，想摸又不敢摸，生怕那双满是老茧和冻疮的手，刮花了这比镜子还亮的漆面。
“好车，真他娘的是好车啊。”
陆老根咽了口唾沫，转头看着陆诚，腰杆子下意识地就弯了下去，摆出了拉了一辈子车的架势。
“诚子，上车。”
老头拍了拍那真皮坐垫，脸上带着一股子要把心掏出来的热乎劲儿。
“今儿个爹高兴，爹拉你！”
“让这四九城的人都看看，我陆老根的儿子成了角儿，坐的是头一份的洋车。”
在这个年代，坐车的是爷，拉车的是孙子。
老头虽然不懂大道理，但他知道，儿子现在是“陆老板”，是体面人，不能沾这下九流的活儿。
陆诚却没动。
他站在车辕前，那双练了内家拳后愈发深邃的眼睛，静静地看着那两根打磨得光滑如玉的车把。
“爹，您坐。”
“啥？”
陆老根愣住了，以为自己听岔了。
“我说，您坐上去。今儿个，儿子拉您。”
“胡闹！”