"陆舟。"他说，"你听见了吗？"
"听见了。"陆舟说。他站在沈砚身后两步远的地方，声音压得很低，"在你身后。"
"几步？"
"三步。"陆舟说，"它跟着你。你走，它走。你停，它停。"
沈砚站在原地，听着长廊深处那片黑暗。他慢慢地，偏了一下头，用眼角的余光，往身后瞥了一眼。
长廊的地板上，他身后三步远的地方，有一双脚印。湿的。赤脚的。像有人刚刚从那里走过，留下了一串水痕。脚印很清晰，边缘泛着水光，像是刚刚踩上去的。
没有脚。没有腿。没有身体。只有一双脚印，印在木板上，静静地，跟在他身后。
沈砚的血液，凉透了。
"陆舟。"他说，"你看见了吗？"
"看见了。"陆舟说，"脚印。"
"只有脚印。"
"嗯。"陆舟说，"只有脚印。"
沈砚没有动。他站在那里，看着那双脚印，看着它踩在木板上，离他三步远。他知道，它没有脚。它只是一串脚印。可它跟着他。他走，它走。他停，它停。它像一张贴在他背上的纸，撕不掉，甩不开。
他试着，往左边，横着挪了一步。
身后的地板上，那双脚印，跟着他，往左，挪了一步。
他再往右，挪了一步。
脚印，又跟着他，往右，挪了一步。
沈砚的血液，凉透了。它不是踩在固定的位置上等他过去。它是活的。它盯着他。他往哪儿走，它就往哪儿跟。他停下，它就停下。他动，它就动。它像他身后的影子，比影子，更紧。
"陆舟。"他说，"它在跟我。"
"我知道。"
"它不是跟着我们。它是跟着我。"