“白毛浮绿水。”
“红掌拨清波。”
“红掌拨清波。”
朗读声从教室里传出来，整齐，稚嫩，带着清晨阳光一般的朝气。孩子们坐在课桌后，穿着干净的校服，书本摊开，铅笔盒摆在桌角。
刘满仓隔着玻璃看着这一切，看痴了。
他想起自己七岁的儿子。
那孩子叫刘栓儿，瘦瘦小小，手上常年裂着口子，冬天帮家里捡柴火，夏天跟着娘去田里拔草。村里先生念书时，他只能远远站在赵家院墙外听几句。赵家下人一赶，他就跑。
刘满仓以前觉得，这就是命。
人从娘胎里落下来，有人是老爷家的种，有人是佃户家的种。老爷家的孩子能读书，佃户家的孩子能认识自己的名字，已经算祖坟冒青烟。
可眼前这间教室里，几十个孩子坐在明亮屋子里，男娃娃女娃娃都有，桌椅齐整，窗户干净，夫子耐心地教他们念诗。没有人拿鞭子抽他们，没有人因为他们穿不起长衫就不许进门。
许嘉年站在他旁边，看着他的侧脸。
“刘满仓。”
刘满仓没有回头。
“你想让你的孩子也在这样的地方读书吗？”
刘满仓喉咙动了一下，“俺……俺娃？”
“对。你的孩子。”
刘满仓终于转头看他，眼神里有胆怯，有怀疑，也有一丝压不住的渴望，“我...真的可以吗？”
走廊里很安静。
教室里的孩子还在跟着老师读诗，声音一遍遍传出来。
许嘉年伸出手，他爱开玩笑，也会冲动行事。可此刻，他忽然觉得自己说出的每一个字都很重要。
“可以。”