看着石桌上的炭笔画，他伸出手。
手指悬在图上，没敢碰，怕把炭灰蹭掉。
“辰儿。”李世民咽了口唾沫，声音哑了。
“嗯？”
“世家的根基……”李世民抬起头，看着李辰，“被你刨了。”
李辰没接话。躺回摇椅。闭上眼。
“挡我钓鱼了，往边上挪挪。”
……
十五天后。
距离春闱，还有五日。
长安西市。
卢记书局的门开着，伙计坐在柜台后打瞌睡。
一本十两银子的《论语》摆在显眼处。
对面的街道。
一家倒闭的布庄前。
陈平坐在台阶上，怀里抱着一根断了的毛笔。
街上，全是和他一样的寒门书生，三三两两，满脸死灰。
“哒哒哒——”
马蹄声响。
一辆宽大的马车，停在布庄门前。
车把式跳下来，扯下一块红布。布庄门头上，挂着一块崭新的木牌。