他抽出一张，纸面微糙，印着山河社的红戳。指尖划过金额数字——一百二十点战功。不多不少，够换三石米，或一副轻甲。但这张纸背后，绑着三百个士兵的名字，他们的命契，他们的愿力。
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信用估值不低。
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他低头看了眼脚下。烧焦的木炭还在，昨晚试音用的。他弯腰，捡起来，在手里碾碎。粉末从指缝漏下，落在鞋面上，黑一道灰一道。
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然后他开始折券。
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不是随便折，是叠成镖形，尖角对准铜铃。动作慢，每一下都像在拧断一根筋。折到最后，纸镖棱角分明，边缘锋利得能割破皮肉。
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他右手按剑，没拔，只是借力撑直身体。左腿一软，整个人晃了半步，脚跟踩进松土里才稳住。嘴里那股烂叶味更重了，连唾液都变苦。
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三百步外，僧人们仍在念。音波一波接一波，营地里一个民夫突然跪下，双手疯狂刨地，指甲翻裂也不停。另一个抱着头缩成团，肩膀剧烈抖动，不知是哭还是笑。
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陈长安没看他们。
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他盯着铜铃，呼吸放平。内力从丹田提上来，沿着手臂走，灌进指尖，再压进那张纸镖。纸面微微发烫，像晒透的瓦片。
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他知道不能失手。
一旦偏了，不仅破不了术，还会让己方最后一点清明也崩掉。
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