他没笑。
只是低声说：“衔尾追杀三十里，不留建制。”
传令兵应声跑下去。
他站在原地，没动。右手指节发白，还攥着鼓槌。左腿支撑不住，膝盖微微弯曲，但他没倒。视线一直钉在敌军溃逃的方向，直到第一批己方骑兵越过原敌阵位置，冲进烟尘。
远处，那群黄袍僧人还在。他们没逃，也没动，围着破碎的铜铃站着，像一群守灵的孝子。
陈长安盯着他们。
他知道这些人不会这么简单完。术法破了，但人还在。可现在不是时候。
他抬起右手，抹了把脸。掌心全是汗、灰和干掉的血。然后他松开鼓槌，任它掉在鼓面上，发出一声闷响。
“走。”他对传令兵说。
“您去哪？”
“前线。”
他拔出插在旁边的剑，剑尖点地，撑着身体往前走。每一步都沉，靴子陷进土里，拔出来带起一小团灰。路过一个倒下的敌军旗帜，他瞥了一眼，黄布上绣着扭曲的经文，已经被踩得模糊不清。
他没踩上去。
绕过去了。
前方，己方大军已经开始全面推进，盾阵压过敌军昨夜挖的壕沟，骑兵分成小队穿插追击。伤员被抬下来，活着的民夫自发去捡敌军丢下的兵器。
陈长安走到一处高坡停下，站定。
风吹得他披风往后扬，露出腰间磨损的布囊，里面还剩几张战功券，边角磨毛了，沾着灰。他左手又摸进暗袋，铜扣还在，只是更湿了，黏在掌心。
他没擦。
只是望着远方。
敌军溃逃的烟尘腾起数里，像一条灰蛇蜿蜒北去。己方追兵已衔尾而上，马蹄声隐隐传来。
他张了张嘴，似乎想说什么。