“左翼第三营，姓王。”苏媚儿回答。
“叫什么名字？”
“王大牛。”
“多大年纪？”
“四十二。”
“什么伤？”
“旧疾复发，咳血。”
一连串的问题，苏媚儿对答如流。每一个答案都具体、清晰，符合逻辑。
陈长安沉默了。
帐内陷入了长久的寂静。
只有烛火燃烧的声音，和两人之间微妙的气流交换。
陈长安在心里快速盘算着。
如果这是谎言，苏媚儿应该会有紧张的表现，比如眼神游移，或者回答时的停顿。但她没有。她的状态太自然了，自然到不像是在编造一个借口。
可是，那个签名……
收锋的偏差，墨迹的深浅，还有那种刻意模仿的痕迹，都在提醒他，这绝不是苏媚儿平时的书写习惯。
难道真的是有人模仿？
还是说，苏媚儿在撒谎，但她撒得太完美了，以至于连她自己都信了？
陈长安感到一阵深深的无力感。
作为操盘手，他习惯了掌控一切，习惯了用数据和逻辑去推演人性。但此刻，面对苏媚儿，他发现自己那些引以为傲的技巧，竟然有些失灵了。
他看不清她。
就像之前看不清副将的背叛一样。