“凭什么！”
冯佳炜嘶吼出声，连带着崇祯十五年乡试落第的不甘。
“我是一个生员，可生员只能免两亩的赋役！剩下的六亩税粮，加上耗羡、淋尖踢斛，把我们娘俩的骨头榨干，也交不起啊！”
屋子里死一般的寂静。
只有夜风顺着破纸糊的窗棂挤进来，吹得油灯摇摇晃晃。
冯母呆呆地看着儿子，看着他那双本该握笔、却因为下地干活长满茧的手。
“交不起，也得交。”
冯母的声音轻得像是一缕烟，却透着让人心碎的认命。
“所以您就夜夜纺线？连熬了半个月，眼睛都快熬瞎了，就为了替那些逃户交税？”
冯佳炜一把抓住母亲的手，看着上面纵横交错的裂口。
“娘，我不读了！我去给城里的米铺当账房，我去码头扛包！我能养活你！”
“啪！”
一记响亮的耳光，突然扇在冯佳炜脸上。
冯佳炜被打得微微偏头，愣住了。
冯母的手停在半空中，剧烈地颤抖着。
她看着儿子脸上的红印，眼泪终于忍不住滚落下来。
“你爹临死前，是怎么交代的？”
冯母的声音带着哭腔，却出奇地严厉。
冯佳炜低着头，死死咬住嘴唇。
“你爹说，咱们冯家穷了三代，被胥吏欺了三代。不读书，不考功名就永远是案板上的肉，任人宰割！
你要读书！你要考科举！考出来，不为光宗耀祖，就为不再让人踩在泥里！”