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两日后，北京城外，难民聚集区。
雪停了，但寒风依旧像蘸了盐水的鞭子，抽在人脸上生疼。
十几口大铁锅架在空地上，锅里熬着稀得能照见人影的菜粥。
锅边围满了人，老人、妇女、孩子，一个个伸着破碗，眼睛死死盯着锅里翻腾的可怜米粒。
两个老乞丐蹲在离锅稍远的墙角，捧着豁口的陶碗，小口小口嘬着刚领到的热粥。
粥太烫，他们吸溜着气。
吸着吸着，其中一个花白胡子的老乞丐忽然含糊地嘟囔起来，像自言自语，又像说给旁边人听：
“开城门，迎闯王，闯王来了不纳粮。”
声音不大，但周围几个等粥的难民都听见了。
有人扭头看他。
老乞丐浑然不觉，继续嘟囔，只是下一句变了调：
“杀儿子，抢婆娘，房子......来得快，走得忙，留下一地好儿郎......”
一名流民上前一步，压低声音问眼前这个哼唱的老汉：“叔，他刚才念叨的是啥意思？”
老汉皱着眉头，半天没说话。
许久，才叹了口气：“能是啥意思？”
“自古造反的，开头都说得好听。”
“等进了城...哼！”
老汉话没说完，但周围的人都听得明白。
他们之前也听过有贼兵屠城的消息，只是不愿相信罢了。
毕竟如今的朝廷也不是什么好玩意儿，各种杂税，让他们连口猪食都吃不上。