加尔罗后方主帐。
急报送到时，他正在切一块七分熟的鹿排。
银质餐刀在瓷盘上划出轻响。帐外篝火劈啪作响，帐内只有刀刃碰瓷的声音。
三名血族代表坐在对面，面前的酒杯里盛着暗红色液体，不是葡萄酒。
两侧的血族像装饰品般安静。居中的老者最让人不安，他连呼吸的频率都和烛火摇曳的节奏完全一致。
斥候跪在地毯边缘，语速极快：“铁堡甬道连环爆炸，城内三十七处同时起爆。博尔赫将军重伤抬出。先锋两万人——”
他停了一下。
“回来的不到三千。”
帐内没有声音。
加尔罗把最后一块鹿肉送进嘴里。咀嚼。咽下。拿起银杯喝了一口酒。
然后手指收紧。
银杯变形、皱缩，酒液从指缝间淌出来，顺着袖口滴在白色桌布上，晕开一朵暗红的花。
他把变形的银杯搁在盘子边。像放下一只用完的餐具。
“法师团为什么没预警。”
不是疑问。是质问。
随军法师顾问的膝盖已经砸在地毯上，额头紧贴地面：“大人，那东西……没有魔力波动。精神感知里它和石头、木梁没有任何区别。我们无法——”
“行了。”
加尔罗擦了擦手。语气像在讨论天气。
但帐内每个人都看到了那只被捏碎的银杯。法师顾问后背已被冷汗浸透。他不敢抬头，不是因为愧疚。是因为他真的不知道该怎么防。
几百年来，法师在战场上的第一职能就是预警。
但那些爆炸，没有魔力。