可此刻他的目光被银幕牢牢吸住了，左手依然搭在温雅腿上，右手依然揽着刘妍的腰，但注意力已经完全不在那些肌肤之亲上了。
银幕上的故事在继续。
那个下南洋的年轻人，在异国他乡打拼了三年，省吃俭用攒下一笔钱，每一封侨批里都会夹一张小纸条，上面写着一句话：
“家中一切安好？母亲安康？”
他看不懂中文，但每次写信都要找一个识字的老乡帮忙，一字一句地口述，让老乡写下来。
写完再让老乡念一遍给他听，确认没有遗漏，才小心翼翼地折好装进信封。
“为什么要这么麻烦？”旁边的工友问他。
“因为这是我娘唯一能收到的东西。”
影厅里很安静，只有银幕上的对白和偶尔传来的啜泣声。
曹旭侧头扫了一眼，温雅的眼睛已经泛红了，她微微偏过头，用手背擦了一下眼角。
刘妍也不再靠在他身上，而是坐直了身体，双手交握放在膝盖上，目光紧紧地盯着银幕。
电影继续。
战乱来了，南洋的华侨们失去了和国内的联系。
那个年轻人已经成了中年人，在异国的橡胶园里有了自己的小家庭，但他依然坚持往一个已经无法送达的地址寄信。
每一封信都被退回，他就再寄一封，一遍一遍，像在跟一个已经沉睡的人说话。
“阿嬷，我知道你可能收不到了。但我还是要写，写到我能回去的那天。”
影厅里响起一阵压抑的抽泣声，这次不止温雅和刘妍。
前排几个观众都在偷偷抹眼泪。
曹旭坐在中间，眼睛依然盯着银幕，但左右两边的动作都停了。
他没有再摸腿、揽腰，整个人像被钉在了座位上。
为什么这些人在异国他乡谋生依然不忘中文教育？