屋里灯火通明，酒气熏天。
潘昭武赤着上身，古铜色的腱子肉上盘着一条过肩龙的刺青，正就着一碟牛肉喝酒。
四十来岁年纪，太阳穴高高鼓起，一双环眼精光四射，举手投足都带着一股子压不住的凶悍。
他脚边，跪着一个鼻青脸肿的账房，筛糠似的抖着。
“说，盐走了哪儿？”
潘昭武慢条斯理地嚼着牛肉。
“这批货是孝敬‘上头’的。少了三百引，你担得起？”
“老爷饶命！老爷饶命啊！”
“饶命？”
潘昭武笑了，一仰头把酒干了。
“在我潘昭武的宅子里，还没有‘饶命’这两个字。”
那账房不停磕着头。
“兴许是哪个仇家动了咱们的货。”
“我潘某纵横北疆二十年，仇家没有一百也有八十。”
“哪个不是要剥我的皮、抽我的筋？”
“可你猜怎么着？”
他站起身，走到墙边，取下挂着的一柄厚背砍刀，拇指轻轻刮过刀刃。
“全他娘的躺进土里了。而我，越活越滋润。”
“不是我潘昭武命硬，是我睡觉都睁着一只眼。”
“就凭那些土鸡瓦狗，也配动我？”
“我这座宅子，三十六个亡命徒轮班守夜，飞鸟难渡！就算是千军万马来......”