谢依兰迅速把信和油布包收好，包进原来的布包里。她抬头看了眼墙角的旧箱子，犹豫了一下，没拿。铜锁还挂在箱盖上，在暗沉沉的光里泛着一点微光，像只不肯闭上的眼睛。
两人原路翻出老宅。刚落地，雨就来了。不是大雨，是那种绵密密的毛毛雨，落在脸上像针尖，又凉又痒。巷子里的人开始小跑，有孩子举着书包挡雨，有卖菜的忙不迭把摊子往屋檐下挪。楼明之拉起谢依兰的手，钻进对面一条窄巷。
“有人跟着。”谢依兰低声说，脚步不停。
楼明之点头。他早就察觉了。从老宅出来，就有个穿土黄色外套的男人，不紧不慢地缀在后面，隔着二十来步。他试过两回，对方没跟丢，也没靠近，像条活在不远处的水蛭。
“把他引到石拱桥那边。”楼明之说。
谢依兰会意。两人加快脚步，拐进一条斜巷。巷子尽头是座旧石桥，桥下河水浑浊，两岸堆着垃圾和废弃家具。雨把石阶淋得湿滑，走上去像踩在油上。他们过了桥，没再跑，反而放慢脚步，闪进桥洞旁的阴影里。
土黄色外套的男人果然跟上来。他走到桥中央，忽然停住，像察觉到什么，转身就要往回走。楼明之从桥洞旁闪出来，几步跨上石阶，一手搭上那人后肩，脚下使绊，把人按在湿漉漉的桥栏上。
“跟了一路，不聊两句？”楼明之声音很低，混在雨声里，像砂纸在石头上磨。
男人挣扎了一下，楼明之膝盖顶着他腰眼，没给机会。谢依兰从另一侧绕上来，扫了对方一眼，伸手在他外套口袋里一掏，摸出张皱巴巴的纸片。展开一看，是张撕下来的笔记本内页，上面只写着一行字：“老宅西厢，床下第三块青砖。”
楼明之一把夺过纸片，手指收紧。他认得这字迹。太熟悉了。熟悉得让他后槽牙发酸。
那是老周的字。
“这纸条谁给你的？”楼明之手臂发力，把男人半个身子压出桥栏外。桥下流水哗哗响，浑浊的河水翻着灰白色的沫。
男人咳嗽着，脸涨得通红，断断续续道：“一……一个老头。五十来岁，戴顶黑帽子，在青石桥茶摊给我的，说让我引你们到桥头，再把这纸条……给你们看。”
“那老头人呢？”
“走了。往西，坐三轮走的。”
楼明之盯着男人的眼睛。那眼里只有惊恐，没有躲闪。他缓缓松开手，男人瘫在桥面上，大口喘气，衣服被雨水淋得透湿。
“滚。”楼明之说。
男人连滚带爬下了桥，一会儿就消失在雨幕里。楼明之站在桥上，手里捏着那张纸条，雨水打在纸上，字迹开始晕开。他低头看着那行字，眼前浮现出老周坐在办公室里，用那支旧钢笔写字的样子。墨水是蓝黑色的，写出来的字瘦长，像他的人一样，谨慎又执拗。
“你师父的字？”谢依兰走过来，也被雨淋湿了额发，贴在眉角，像几笔淡墨。
楼明之点头：“老周的字，烧成灰我都认得。”
“他让你去老宅西厢。”谢依兰说，“床下第三块青砖。可他已经不在了。”