太整齐了，整齐得不像被人砍断的。
刀斧砍出来的断口，是崩的、裂的、毛糙的。
而这一道，是被人握着剑柄，一寸一寸，自己折的。
折断一柄剑，用的从来不是力气。
是握着它的那个人，到最后都不肯换一次手的那份耐心。
李玄伸手，重新握住剑柄。
第一次，他用了七分力。
剑没有动。
石台也没有动。
第二次，他把纯阳剑意裹上剑柄，猛地一提——
剑身一震。
反震之力顺着手臂直冲心脉，本源精血又是一阵抽痛。
“噗。”
他喉头一甜，咽下一口腥气，硬是站稳了没动。
冷汗从额角滚下来，砸在石台上。
眼前黑了一瞬，又亮起来。
亮起来的时候，他看见自己的手还握在剑柄上，没有松。
这三年，他被人说过很多次“不可以”。
不可以退。不可以输。不可以倒在她倒下之后。
偏偏没有一个人对他说过——可以不为什么。
他喘了很久。