晨起梳头，璃光的银发落满梳齿。
我帮她捡起，缠成小小的一团，放在梳妆台的玻璃罐里——那里面已经存了半罐。
“又掉了这么多，”她对着镜子叹气，“快掉光了。”
“掉光了也好看，”我给她戴上老花镜，“像颗光滑的珍珠。”
她笑了，皱纹漾开，还是当年那个眉眼弯弯的弧度。
星星和辰辰各自成家，有了孩子。
周末一大家子人回来，屋里吵得天花板都快掀掉。
璃光坐在沙发正中，腿上趴着两个曾孙，听他们叽叽喳喳讲幼儿园的事。
“太奶奶，你的眼睛为什么颜色不一样？”四岁的小曾孙女问。
“因为太奶奶是特别的人呀。”璃光温柔地说。
“那太爷爷呢？”
“太爷爷是更特别的人，”她看向我，“他是太奶奶等了很久很久，才等到的人。”
傍晚，孩子们都回去了。屋里突然安静下来。
我们坐在院子的摇椅上，看夕阳把天空染成橘红色。
璃光的膝盖上盖着毛毯——她的关节年轻时落下了毛病。
“阿奇。”
“嗯？”
“我昨天梦见我们第一次见面，”她眯着眼睛，“你摔了一跤，哭得好大声。”
“你记错了，”我纠正，“是你在哭，我都没哭。”
“是吗……”她想了想，“可能吧，太久啦。”
确实太久了。