动作很轻，甚至有些温柔，将书放在了紫檀木桌案的正中央，旁边就是那份来自京城的八百里加急密奏。
“写得好。”
谢安淡淡地吐出三个字。
谢云舟一愣，以为自己听错了：“祖父，您说……什么？”
“我说，写得好。”
谢安缓缓站起身，他没有看谢云舟，而是背过身，负手而立，看向门外那漆黑的夜色。
“这书里的人情冷暖，世态炎凉，写得……入木三分。”
“这五两银子，花得值。”
谢云舟彻底懵了。
这评价，未免也太高了？
“行了，夜深了。”
谢安的声音里透着深深的疲惫，那种疲惫是从骨子里透出来的，连脊背都似乎佝偻了几分。
“把这本书留下，你退下吧。”
谢云舟不敢多问，虽然心中满是疑惑，但也只能恭敬地行了个礼。
“是，孙儿告退。”
他轻手轻脚地退了出去，跨过门槛的时候，他下意识地回头看了一眼。
那个在朝堂上叱咤风云的老人，此刻正孤独地站在空荡荡的大厅中央，背影萧索得如一片秋风中的落叶。
“咔哒。”
房门被轻轻合上。
这最后一点声响消失的瞬间。
谢安的身子晃了晃。