许砚想了想。
情人多有分量，敌人多也有分量。至于父亲节，连当爹都得倒贴。
这地方的节日系统，多少有点毛病。
“到了。前面就是灶房。”
群云宗的灶房，许砚进门站住了。
八口锅，灵铁的，一口比一口大，最大的那口比黄云谷的澡堂子还宽。
灶膛分三路：蓝火煮灵米，白火煨汤，红火炒菜。
跑腿的孩子一路背书似的介绍，末了补一句：“火候是大事。火夫说的，掌勺的也得听。”
灶口蹲着个老头，花白头发拿布巾裹着，头也不回：
“黄云谷来的？”
“是。许砚。”
“小灶烧惯了吧。”老严头把火钳在灶沿上磕了磕，“大灶的火跟小灶不是一个脾气。先看三天，别上手。”
许砚看了看那三路火，又看了看老严头的后脑勺。
“严师傅，”他说，“要不，比一场？”
择菜的杂役齐刷刷停了手。跑腿的孩子脸都白了，扯他袖子，没扯住。
老严头回过头，上下看他一遍，不恼也不笑：“比什么？”
“一人一膛火，烧一个时辰。看谁的火听话。”
“输了呢？”
“输了，我看三天，一句话不说。”
老严头站起来。三十年的人，腰板还挺得笔直：“行。我倒要看看，贡炭队上来的，是个什么路数。”
消息不知道怎么传出去的。半个时辰后，灶房窗户外头扒了一排脑袋。