真是多走了几十年弯路。
「嗡……」
手机震了一下。
科瓦尔斯基低头瞥了一眼屏幕。
未知号码。
他已经换了第三部手机，第二个不记名号码。这次买卡的杂货铺在史泰登岛的一条死胡同里，老板是个巴基斯坦人。
他犹豫了两秒，接起来。
「你好，探员先生。」
一个年轻的男声。
咖啡杯从科瓦尔斯基手里滑了出去。
深棕色的液体泼在填字游戏版面上，浸透了那个7个字母的单词。
他的左手开始颤抖。
尺神经沟深处那条被高渗盐水灼烧过的神经干在疯狂放电。
那股消毒水的味道，隔着电波，穿过基站，精准地刺入他的杏仁核。
「缝合的地方恢复得怎麽样了？留疤了吗？」
科瓦尔斯基的後背抵在保安亭的塑料椅背上，整个人僵得像一具标本。
恢复？关心？
他宁可听到威胁。
威胁至少有明确的逻辑：你做了什麽，所以我要惩罚你。
但关心，从那个人嘴里说出来的关心，才是真正让人毛骨悚然的东西。
因为你完全猜不到下一句话是什麽。