白松副总，他已经四五天没来公司上班了，电话也时接时不接，几份等着他签字的文件全压下了。
您看……”
白墨转动椅子的动作，几不可察地顿了一下。
“知道了。”
他只淡淡说了三个字，便挂断了电话。。
唐人街。
一家门脸不大的闽菜馆，后厨里热气蒸腾。
白松系着一条洗得发白的围裙，站在熟悉的灶台前，手腕一抖，铁锅在空中划出一道漂亮的弧线，锅里的食材腾起半人高的火苗，滋滋作响。
老手艺没丢。
菜馆的店长是个跟了他多年的老伙计，就这么抱着胳膊，站在边上，安安静静地看着，一句话也没敢多说。
他看得出来，老白心里有事。
这几天，这位如今在整个纽约都呼风唤雨的财团x副总裁。
天天往这家早已不怎么经营的老菜馆里钻，谁也不见，就一个人在后厨颠勺，一盘接一盘地做菜，做完了，就坐在角落里，默默地吃。
菜出锅，装盘。
白松解下围裙，在桌前坐下，拿起筷子，夹了一口自己亲手做的红烧肉，放进嘴里。
还是当年的味道。
可他嚼着嚼着，却忽然长长地、疲惫地叹了口气，放下了筷子。
“老白？”店长试探着开口。
“我没事。”白松摆了摆手，望着那一桌热气腾腾的菜，眼神有些发直。
他像是在对店长说，又像是在自言自语。
“再过段日子，就是小墨的生日了。”