前台笑容不变，正要礼貌地转达，电话却被一只大手轻轻拿了过去。
“白墨。”史蒂夫对着听筒：“是我，史蒂夫·罗杰斯。”
电话那头沉默了半秒。
“……上来。”
八十八层，总裁办公室。
史蒂夫在白墨对面的沙发上坐下，秘书林娜轻手轻脚地端上两杯热气腾腾的红茶，又悄无声息地退了出去，带上了门。
“啧，面子真大。”
白墨吹了吹茶汤，慢悠悠地开口，“队长，你知道有多少国家的总统、将军，排着队想见我一面都见不着吗？
报你自己的名字倒是一路绿灯。”
史蒂夫没心思跟他贫。
“白墨，我长话短说。”他放下茶杯，目光直视对方，“尼克·弗瑞，有没有来找过你？”
白墨喝茶的动作几不可察地顿了一下，随即若无其事地抬眼：“何出此言？”
“他临死前，在我公寓里，指着电视上你的新闻发布会，让我出事之后，一定要来找你。”
史蒂夫声音低沉，“他说，这个世界上，现在只有你能帮我。”
临死前三个字，被他咬得很重。
白墨端着茶杯，脸上看不出任何波澜，既没承认，也没否认，只是慢悠悠地反问了一句：
“队长，你看我这张脸。”
他指了指自己。
“长得像慈善家吗？”
史蒂夫一噎。
就在这时，办公室墙上那台始终开着的电视里，画面一变，插播了一条紧急新闻。