秦川接住，当场打开。账本。翻开来，一页，白纸。又一页，白纸。一路翻到底，全是白纸。
汉子里有人骂出了声。
舅舅自己伸手抢过账本，一页一页翻。翻得越来越快。他的手停不住了。
“不可能。”他说，“我十年没敢开过这个包。”
秦川站在原地想。账本是假的，舅舅不知道。娘把真账换走了，换在什么时候？换在了哪儿？
周美玲忽然开口。
“娘说过一句话。”她说，“真东西不能见光。见光的，都是替身。”
她背上的娃动了动，小手抓她的辫子。她腰上挂着的那只旧拨浪鼓，随着她的动作，咚，咚，响了两声。
她整个人定住了。
临终前半年，娘拆顶针重纳线的那一晚。她隔着门喊娘，娘不应。第二天早上，娘的桌上摆着的就是这只拨浪鼓。娘把鼓塞给她，说，摇给娃听，别扔。
三年。这只鼓就挂在周家炕头。娃天天摇着玩。
“根叔家。”她说，“把娃送来。”
老太挎着篮子赶来，娃睡得迷迷糊糊，怀里搂着鼓。周美玲把鼓接过来，两只手拆鼓面。牛皮绳勒进指甲，她没停。
鼓筒里，一个桐油小卷。
展开。密密的小字。三年，一〇七三每一趟黑货，货名，数量，接货人画押。一笔不落。
周美玲捧着鼓，两只手抖，鼓面合不上。娃在她背上醒了，伸手够鼓，够着了，咯咯笑，以为娘在跟她玩。
账翻到最后一页。不是账。
是娘的字。两行。
“这笔账欠我丫头们的，一笔一笔，娘替你们记着。哪天翻出来，别怕。账在，理就在。”
周秀兰蹲下去了。这个从烂账里爬出来、核账核了三天三夜没合眼的人，蹲在船排上，哭出了声。
林秋月扶着她的肩，没说话。许文静别过脸去，看雾。