一个荒谬的念头，如惊雷般在他颅内炸响。
不！不可能！
他伸出手，狠狠掐在自己的大腿内侧。
尖锐的剧痛传来，清晰、真实，不带丝毫虚幻。
这不是梦。
陈寻，一个二十一世纪的程序员，一个坚定的唯物主义者，终于意识到，他可能猝死了。
可这里又是什么地方？
地府？地府的质感不该如此粗糙。
他扶着湿滑的墙壁，踉跄地站起来。
身体虚弱得像一滩烂泥，每动一下，四肢百骸都散发着酸软的无力感。
他挪到巷口，像一只受惊的野狗，小心翼翼地探出头。
眼前的景象，让他的呼吸停滞了。
一条更宽阔的土路，人来人往，车马混行。
看到一辆马车，两匹瘦骨嶙峋的马拉着简陋的木板车，车轮碾过，泥水四溅。
街上的行人，无论男女，都穿着灰黑或褐色的粗布衣，样式简单得像一块裹尸布。
男人们长发及肩，用一根木簪随意固定；女人们的发髻则稍显复杂，但同样没有任何现代装饰品的痕迹。
道路两旁，是低矮压抑的土木建筑，门口挂着他看不懂的、褪了色的旗幡。
没有一丝一毫属于他那个世界的痕迹。
这也不是什么电影片场。
空气中那种混合着贫穷、劳苦与麻木的气息，是任何导演都无法复制的。
“操！”