“方子是对的，但那是治寒疫的。现在的病人是湿热！你给他们喝这个，是嫌他们死得不够快吗？！”
“哗啦！”
陈寻直接把那一大锅药倒进了沟里。
“老陈！那你有什么办法？！”苏轼急得满头大汗，正在给病人喂水。
“我有。”
陈寻走到药柜前，那是他这几千年来，从扁鹊、华佗、孙思邈那里偷师来的底气。
“苍术、厚朴、陈皮、甘草……加量！！”
“再加青蒿！必须是鲜榨的汁！！”
陈寻抓药的手法快如闪电，不用秤，手一抓就是准数。
“这叫‘改良版平胃散’，专治这种水灾后的湿温病！”
“快！熬药！！”
……
接下来的三天三夜，安乐坊的灯火就没有熄过。
陈寻像是一个不知疲倦的机器。熬药、施针、灌药。他一个人，顶得上整个太医院。
苏轼也没闲着。他虽然不懂医术，但他把自己当成了护工。端屎端尿，擦身喂饭，毫无知州大人的架子。
“苏大人……您歇歇吧……”一个老妇人看着满眼红血丝的苏轼，流着泪说道，“您是文曲星，别沾了我们的晦气……”
“大娘。”苏轼握住老妇人枯瘦的手，声音沙哑。“什么文曲星？在这儿，我就是你们的儿子。”“只要你们能活下来，我折寿都行。”
而在另一边。陈寻正死死按住一个浑身抽搐、高烧不退的年轻人。
“想死？没那么容易！”
陈寻手中的银针，带着长生真气，精准地刺入那人的死穴。
逆天改命。