绍圣二年（公元1095年）的夏至。
惠州的火气虽然被陈寻一把火烧了个干净，但这天气的热度却一点没减。
白鹤峰新居的凉亭里。
苏轼正趴在竹榻上，姿势极其怪异——屁股撅着，脸埋在臂弯里，时不时发出一声倒吸凉气的呻吟。
“嘶……疼疼疼……老陈你轻点！！”
“忍着！”
陈寻手里拿着一根蘸了药膏的棉签，正毫不客气地往苏轼那个难以启齿的部位捅去。
“让你贪嘴！让你日啖三百颗！”
陈寻一边上药，一边骂骂咧咧。
“这岭南的荔枝那是纯阳之物，一把荔枝三把火。你倒好，把它当饭吃？你也不看看你这把年纪了，肠子受得了吗？这下好了，菊花残，满地伤，舒坦了吧？”
“呜呜呜……”
苏轼趴在那儿，委屈得像个三百斤的孩子。
“可是……真的好吃啊……”
他指了指石桌上那盘还挂着露水的荔枝，咽了口唾沫。
“那壳如红缯，膜如紫绡，瓤肉莹白如冰雪，浆液甘酸如醴酪……”
苏轼一边背诵着赞美荔枝的句子，一边眼巴巴地看着陈寻。
“老陈，我就再吃一颗？就一颗？吃了这颗我就忌口！”
“吃？”
陈寻把棉签一扔，端起那盘荔枝。
“想吃是吧？”
苏轼拼命点头。