热浪滚滚。
大宋版图的最南端，昌化军（今海南儋州）。
一艘破旧的渔船像是一片枯叶，在狂风巨浪中颠簸了三天三夜，终于一头撞上了儋州的烂泥滩。
“到了……”
六十二岁的苏轼，脸色惨白，抱着那个早已空了的酒葫芦，踉踉跄跄地跳下船。脚刚沾地，他腿一软，直接跪在了发烫的沙滩上。
“呕。”
他干呕着，却吐不出东西。这一路颠簸，连胆汁都快吐干净了。
陈寻背着两个巨大的行囊，稳稳地落在沙滩上。他看了一眼四周。
荒凉。
除了几棵歪脖子椰子树，就是一眼望不到头的灌木丛。远处偶尔传来几声不知名野兽的嘶吼，听得人心里发毛。
“老陈……”
苏轼抬起头，满脸绝望。
“这就是儋州？这就是我的埋骨地？”
在宋朝，贬谪海南是仅次于满门抄斩的重刑。这里孤悬海外，蛮夷杂处，瘴气横行，被称为“鬼门关”。
“埋骨地？”
陈寻把苏轼拉起来，帮他拍掉膝盖上的沙子。
“苏子瞻，你看看这海，多宽。你再看看这天，多蓝。”
陈寻指着远处那片郁郁葱葱的原始森林。
“这地方虽然野，但土肥水足。只要你不死，这就是最好的隐居地。”
“走！先找个瓦遮头！”
……