他揉了揉后脑勺那个还在隐隐作痛的大包，指尖触到已经凝结的血痂。
疼痛让他清醒了一些，脑子里的齿轮开始重新转动。
他明白了。
他被人算计了。
想清楚这一点，他拽过被子，把自己裹好。
被子里的棉絮已经结成一块一块的硬疙瘩，散发着一股多年未曾拆洗的油腻味。
他靠坐在床头的墙上，目光依次扫过门口那几张脸——胖子的得意，壮汉的凶悍，那个“寡妇”眼中转瞬即逝的狡黠。
“你们想要干什么？”
他的声音出乎意料地平静，声线甚至比几分钟前向门外人问诊时还要稳，
“如果想要我做手术，就不要伤我。我受伤了，是不可能把手术做好的。”
门口的人面面相觑。
然后，那群人像摩西分海一样，从中间让开了一条路。
唐渠走了进来。
看到唐渠的那一刻，武大夫心里最后一个疑惑解开了。
他靠在墙上，轻轻呼出一口气，像是在手术台上确认了病灶位置。
“是你。”他说。
唐渠点了点头：“有胆识。”
他就那么站在门口，背着双手，大衣的衣摆刚好垂到膝盖。
他的脸色算不上得意，甚至连凶狠都算不上，只是很平淡地看着床上那个被算计的男人。
这种平淡，比任何威胁都让人后背发凉——因为这说明，对他来说，操控一个人的命运，只是一件很平淡的事。
“我需要你给我儿子做角膜移植手术。”