杜白的瞳孔骤然收缩。
呼吸停了一拍。
三十年前。
同科中举那夜，他和陈玄在客栈里喝了个烂醉。两个穷举子身无长物，兜里的铜板加起来还不够再叫一壶酒。陈玄醉得舌头打结，也不知哪来的兴致，拽着他跑到街角一个石匠的摊子上，凑了最后几个铜板买了两块劣石，醉醺醺地互刻了一方私印。
陈玄号“玄石”。他号“白水”。
石头软，刀工又差，刻出来的字歪歪扭扭的，难看得要命。陈玄举着那方破石头印章，在月亮底下照了照，嘿嘿傻笑，说：
“日后你我若有一人先走了，就凭这方印认人。拿着这方印来找你的，就是我这辈子最信得过的人。”
他当时一口酒差点喷出来，骂了句：
“呸，说什么丧气话。咱们这辈子都穷成这样了，死了阎王都嫌寒碜，不收。”
三十年了。
他以为那方印早就丢了。
他甚至以为，陈玄早就忘了那个醉醺醺的夜晚、那两块一文不值的劣石、那两个一文不值的穷举子。
可这方印在这里。
磨秃了角，磨亮了面，像是被一双手攥了三十年。
杜白握住铜印的手开始发抖。
“这是陈玄陈大人留给您的东西。”年轻人的声音压得很低，几乎被风雪盖过去，“陈大人说……拿着这方印来找您的人，是他这辈子最信得过的人。”
杜白听着这句话，喉咙像被人塞了一把烧红的炭。
他张了张嘴，想说什么，可一个字都挤不出来。
年轻人深深地看了杜白一眼。
那一眼里有太多东西。
有连日赶路的疲惫，有目睹同袍惨死的创痛，有穿越满城暗桩的紧绷，有完成使命的如释重负，还有一种说不清道不明的、对这个将死未死的破败王朝最后一丝微弱的希望。