他要的是积蓄力量，是握刀，是等风起时，能站上潮头。
至于女人——等他真到了那一步，要什么样的没有？
“怀润，你不作一首？”李珩凑过来，手里拿着一卷纸，上面密密麻麻写满了诗，“今年比去年还热闹，那边有个韦家的旁支，诗写得真好。”
李琚摇头：“你们来，我看看就好。”
话虽如此，他知道自己躲不过。
父亲派了家仆盯着，回头要把他今天的“表现”报回去。
若不写，回去少不了一顿板子；写了，又怕被哪个二流世家嫡女看上。
得写，但得写得让人不喜欢。
前面几个人轮流吟诵，都是太平颂圣的路子。
什么“圣朝无阙事”“海内皆升平”，词藻堆砌，花团锦簇，满口都是盛世气象。
李琚听得好笑。
他们不知道，杨广正在筹备征辽。河北、山东已经在征发民夫，修船、造车、运粮，多少人家破人亡。
所谓盛世，不过是暴风雨前最后一丝闷热。
轮到他时，他站起来，慢慢走到案前。
提起笔，蘸墨，落笔。
他没有写太平。
他写了一首咏古。只写荒城废垒，寒烟白骨，写昔日雄关徒有高墙，风雨一来便摇摇欲坠。
诗中没有一个字触及时事，更不提当今朝廷，通篇都是兴亡旧迹，满目萧瑟。
写完，他搁笔退回角落。
周围安静了一瞬，随即有人低声议论。
“这调子……太沉了吧？”