“上巳节，写这个不合适。”
“到底是庶子，没规矩。”
那些隔着帷幔的女子们也没了声音。李琚余光扫过去，隐约看见几个身影往远处挪了挪，像是怕沾上什么晦气。
他松了口气。
成了。
这时，一个家仆挤进人群，走到他面前，低声说：“六郎，阿郎让你过去。”
李琚心里一沉。
他跟着家仆走到岸边的柳树下，父亲李孝常站在那里，脸色铁青。
李孝常是陇西李氏洛阳分支的当家，四十出头，保养得宜，此刻却气得手都在抖。他手里攥着那张诗稿，劈头盖脸地砸向李琚。
“你作的？”
“是。”
“上巳节，洛水会，多少世家看着，你作这种丧气的诗？”李孝常的声音压得很低，但每个字都像鞭子，“你是嫌为父的脸还不够丢？”
李琚低头不语。
李孝常将那诗稿狠狠揉成一团，扔进了洛水。
“滚回去！别在这丢人现眼！”
李琚低头欠了欠身，转身，头也不回地走了。
他没有回头。
所以他没有看见，那团被揉皱的诗稿并没有沉下去。它在水面上漂着，被春日的微风推着，缓缓往下游流去。
下游停着一艘画舫。
比河心那些楼船小一些，但漆饰精致，船头挂着青色帷幔，一看便知是顶级世家的女眷用船。
画舫的窗边，坐着一个女子。