“五、五块钱一瓶。”
男人站起来，打量了她两眼。
“我在前面那条街开面馆的，姓刘。我那面馆天天有客人问有没有下饭小菜。你这酱菜味道不错，拌面拌饭都行。”
招娣的呼吸都快停了。
“给我来三瓶。”
他从兜里掏出一张十块、一张五块，递过来。
招娣接钱的时候手指在抖，差点把钱掉地上。她手忙脚乱地挑了三瓶最满的递过去，又从篓子里翻出白布帮他包好。
“要是卖得好，你下回多带几瓶来。”刘老板提着酱菜，头也没回地走了。
招娣蹲在地上，捏着那十五块钱，手指头发麻。
一张十块，一张五块，皱巴巴的，带着汗味和面粉味。
她把钱翻过来看了看，又翻过去看了看，像是怕它会消失一样。
然后她笑了。
蹲在镇上街尾的槐树底下，顶着大太阳，浑身汗臭，嘴唇干裂，蓬头垢面，她笑出了声。
这十五块钱跟在工地帮厨挣的三十块不一样。那三十块是卖力气换来的，谁都能挣。
这十五块是她做出来的东西换来的。是她学了十天手艺、倒了三坛废菜、磨烂了十根手指头换来的。
是她王招娣的本事换来的。
她把钱叠好，塞进贴身口袋，用手按了按，确认贴着肚皮，丢不了。
背篓里还剩七瓶。她站起来，抹了把脸上的汗，把编织袋重新铺好。
“酱菜，自家做的酱菜——”
这回她开了口。嗓门不大，带着颤，但每一个字都从嗓子眼里挤出来了。
又卖出去一瓶，买主是个赶集的婶子，尝了一口连说“好吃”，问她下回什么时候来。