“别让他死。”沈砚把人交给雷斯垂德，“他嘴里还有东西。”
天亮时，枪手供出一个地址：布鲁姆斯伯里，某间私人图书馆的地下室。福尔摩斯与沈砚赶到时，那里已经空了。壁炉里烧剩半页数学手稿，桌上摆着一副国际象棋，黑王被放在棋盘中央，旁边压着一封信。
信封上写：致贝克街221b，沈砚医生亲启。
沈砚拆开，里面只有一行字，字迹工整得近乎冷酷：
“颈动脉窦压迫，很有趣。十九世纪的急诊科医生，不该知道这么多。”
福尔摩斯站在他身后，看完信，沉默了很久。
“他查过你。”福尔摩斯说。
沈砚把信折好，放进口袋，目光落在棋盘上那枚黑王上：“那他也该知道，急诊科最擅长的，就是把已经宣布死亡的人再拉回来。”
窗外，一辆黑色马车驶过布鲁姆斯伯里晨雾，车轮碾过湿漉漉的石板路，渐渐消失在街角。马车窗帘后，一只瘦削的手将一枚白棋轻轻放回棋盘。
“游戏才刚开始。”