赵文翰面色沉静，没有理会台下的冷嘲暗讽。
执事铺开雪宣，他挽起衣袖，悬腕提笔，饱蘸浓墨。
宏亮沉稳的诵读声，随之响彻水榭。
“大雨滂沱，原野泥泞。”
“百卉委顿于污泥，群木失序于长风。”
这篇《雨竹》不似寻常文人那般吟咏清幽，直写风雨如晦、天地失序之象。
暴雨狂倾，百草伏倒，满园狼藉。
连沧浪园中的湖水，似乎也随着他的诵读暗了几分。
台下原本还带着轻视的文士们，目光有了变化。
世家席位，有人忍不住交头接耳。
“这是什么路数？”
“题为《雨竹》，怎的不见半片青竹，反倒写了满纸泥泞风雨？”
“莫不是刑部公文写多了，连起笔都不会了？”
圆台之上，赵文翰笔势不停，墨色沉凝。
水榭两岸的士子看不清那宣纸上的字迹，却能看清他笔直的站姿，能听清顺着湖心荡开的嗓音。
“惟悬岩之修竹，节节自持；贯长空之浩气，寸寸分明。”
“承千顷之注水，护林下之新笋；立万仞之寒崖，作四野之长屏。”
这几句一出，方才还在聒噪的几人闭上了嘴。
众人眼前，铺开一幅悬崖风雨图。
山石冰冷，长风过境。
茫茫雨幕之中，唯有一丛青竹立在风口。