徐禄笔下飞走，生怕漏了半个字，额上的汗珠顺着鬓角淌下来，他浑然不觉。
沈砚停下脚步，偏头看向徐禄。
“徐大人。”
“在、在。”徐禄头也不抬地应了一声。
“我做了几首了？”
“世子爷，算上第一首，已经十首了。”
十首！
以“春”为题，连作十首，首首精妙，出口即成，中间甚至没有片刻停顿！
这已经不是才华了。
这是……这是天纵奇才。
花厅中一片死寂，唯有庭外的鸟鸣声显得格外清晰。
沈砚微微点了点头，“那这首就算最后一首吧。”
随即，他深吸一口气，缓缓吟道：
“孤山寺北贾亭西，水面初平云脚低。几处早莺争暖树，谁家新燕啄春泥。乱花渐欲迷人眼，浅草才能没马蹄。最爱湖东行不足，绿杨阴里白沙堤。”
最后一个字落下，余韵袅袅，花厅中寂静无声。
所有人都像是被施了定身术一般，一动不动。
徐禄的笔停在纸上，他感觉自己的手在微微发颤。
十一首。
以春为题，连作十一首。
每一首都是上乘之作，每一首都有独到的妙处。
有写景的，有言志的，有清丽婉约的，有开阔壮丽的，有灵动俏皮的，有深沉含蓄的，风格各异，气象万千，偏偏每一首都浑然天成，毫无雕琢之感。