“今天呢？”
“想不起来了。”
小杂役抬起眼睛。
“刻在骨头上……”他说，“骨头会不会也忘？”
沈砚没有答。
他把袖子挽起来，看了一眼自己那道痕。
痕还在。
“那就再刻一遍。”他说。
那天夜里，他数了数自己的痕。
手臂上一道，掌心一道。
两道。
他躺下，把袖子拉好，盖住手臂。
袖子底下，那道痕还在发热。
窗外有风。
风从灰场那边过来，带着一股冷的灰的味道。
他忽然想起，废砖堆那里，原来有一间屋子。
屋子有一口灶，灶上有一只碗。
他把眼睛闭上。
明天还要搬灰。
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