他想了一会儿四笔半，想了一会儿“满九笔化炉”。
然后他写下了自己的名字。
沈砚。
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写完，他把笔搁下。
手很稳。
他站在那里，等了一会儿。
什么也没有发生。
没有雷，没有风，没有火从墙里冒出来。
只是册子上多了一个名字。
夜里，七号炉的火红了。
老周添了灰，火就涨。
涨得很好，九个孔都亮。
“今天这炭好。”老周说。
“嗯。”
“哪儿来的？”
“炭房挑的。”
老周笑了。
“我说呢。”
他拍了拍炉门。
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