想到这里，安柠的眼泪又涌出来，顺着眼角淌进耳朵里，凉凉的。
她吸了吸鼻子，在心里轻轻说了一句：
“阿婆，您留下的手艺，有它的价值和意义。我一定尽我最大的努力，把这件事做好。”
“不辜负您，也不辜负这些素不相识、却愿意信我的人。”
说完，她把手机放在枕边，翻了个身，面朝那扇透进月光的窗。
胸口像是有人在里面点了一盏小灯，不是很亮，却暖融融的，照得她一片安宁。
……
而另一边，宋家院子的偏房里，宋玉瑾也失神地坐在桌前。
台灯亮着，桌上摊着一本翻开的书，可他一个字也没看进去。
手不自觉摸向额前的头发，那里虽然修剪过了，可指尖蹭过去，还能碰到一小截焦硬的发茬，短而涩，像被火舔过的草根。
他碰了一下，又碰了一下，指尖在那儿停住了。
眼前不自觉浮现出那天晚上的场景——长明灯的火苗跳了一下，他低头去够蒲团旁边的纸钱，孝布垂下来，不知道怎么就被灯苗撩着了。
火顺着布边往上爬，他手忙脚乱地站起来，甩着那块烧着的布，在地上拍打。
那一串“啪啪啪”的声响，在寂静的灵堂里格外刺耳。
然后门被推开了，安柠站在门口，先看了一眼长明灯，又看了一眼供桌，最后目光落在他身上。
那一幕，他已经反反复复想过很多遍了。
可每一次想起来，还是觉得后脊梁发紧。
他，宋玉瑾，一个四十二岁的大学教授，堂堂民俗学专家，在母亲的灵堂里，把自己的孝布给烧了。
烧了就烧了，偏偏还被一个人看见了。
怎么就这么巧？怎么就偏偏让她看到了！
他松开手，把额前那缕焦硬的头发往下按了按，想把它藏进去。