六岁到七岁这一年，袁野长得很快。
袁峰教的东西他一样没落下。白天扫厩、喂马、提水、割草，夜里站桩、练刀、走步、吐纳。
木刀换过三把，一把比一把重。
老头削的第三把有小臂长，握在手里已经有了真刀的分量。
他长高了，也壮了些，但依旧瘦。骨架抻开了，肩膀比同龄孩子宽出一圈，手臂上有了硬邦邦的肉。脸还是小，下巴尖尖的，眼睛越来越沉，看人的时候不太动。
袁峰的身体一天不如一天。入秋以后咳得比去年更重，有时候整夜坐着，躺不下去。
袁野给他煮甘草水，能压住一阵，压不住一天。老头自己不在意，照旧坐在棚子门口削枪杆，削完一根又一根，墙角堆了七八根。
“削这么多做什么？”
袁峰没抬头，刀刮过木头，沙沙响。“断了就换。”
袁野愣了一下。
“我教你的刀是短兵。真上了战场，刀太短，敌人隔一丈远就能捅死你。”老头把枪杆举起来，对着月光看了看，又放下，“长枪才是边军步卒的命，得多练。”
他指了指墙角。“够你用上几年。”
七八根枪杆长短排开，像一排没种下去的树苗。
“最后一根，”袁峰顿了一下，“等你成人了用。”
袁野盯着那根最长的看了很久。比别的长出一截，削得笔直，杖身光滑。
“你能活到那时候吗？”
袁峰没有回答，低着头继续削。刀刮过木头，沙沙响，在夜里格外清楚。
“活不到，东西也给你备着。”
袁野没有再问，坐在干草上练吐纳。老头削木头的声音一直响到后半夜。等他停下来，袁野已经躺下睡了。
墙角那堆枪杆码得整整齐齐，从短到长。
袁术回老宅那天，袁野正在扫厩。