他没说话。
沉默了很久。
久到我以为他不会回答了。
“你猜到的？”他问。
“傻子都能看出来。”
“那你爹看出来了吗？”
“我爹那个人，你不是说他傻吗？八成没看出来。”
他又笑了。这回笑的时间长一点，笑声在风里头飘着，落进山谷里，又被风吹回来。
“你爹没看出来，”他说，“但你娘看出来了。”
“她说什么？”
“她说——‘七哥，对不起。’”
他说完这句话，低下头，看着自己的手。
那双手曾经快得让人看不清。那双手赢过无数场赌局。那双手救过我的命，也杀过人。
现在那双手在发抖。
“我花了二十年，”他说，“才明白她为什么说对不起。”
“为什么？”
“因为她知道，她给不了我想要的。她也知道，我会因为这个，把自己困一辈子。”
我忽然不知道该说什么了。
这些话，他憋了二十多年。二十多年，他把它们压在心底，用一层又一层的“不动明王心经”封住，假装它们不存在。假装自己只是一个替朋友报仇的老赌徒，假装那些年少的、滚烫的、见不得光的东西，从来没在他心里头烧过。
但它们在烧。
一直在烧。