悠悠中，像是老天也发出了一声叹息。
那叹息很轻，轻到几乎听不见，但又很重，重到压得人喘不过气来。
画面亮起。
一堆篝火在荒野中燃烧，火焰舔舐着夜空，火星飞溅到黑暗中，像碎了的星辰。
霍去病站在火光之中。
他背对着世人，背影被火光拉得很长，投在身后的荒地上。
他的战袍上满是血渍，甲胄上有刀痕、箭孔，披风被风撕成了布条。
他不再年轻。
不，他依然年轻，但他的背影已经不年轻了。
那背影里有疲惫，有沧桑，有一种不属于二十四岁的人的沉重。
他忽然侧过头。
火光映在他的侧脸上，照亮了他的轮廓，剑眉星目，鼻梁如刀削，嘴角微微上扬。
“有人曾经跟我说，刀子太锋利会断。”
他的声音很轻，像是在自言自语，又像是在对火光说话。
“当时我没有在意。”
火光跳动了一下，像是替老天叹了口气。
“后面我好像明白了这话的意思。”
霍去病笑着坐了下来。
他坐得很随意，像小时候坐在宫墙下那样，双腿盘起，一只手撑在地上，另一只手搭在膝盖上。
他抬起头，仰望天空那轮残月。
月光洒在他脸上，照亮了他眼中的光，那光里有不甘，有遗憾，也有一丝释怀。