他停了一拍。
“再没回来过。”
广场上的嘈杂声一层一层压下去。
奥古斯丁的手指在十字架柄上收紧了一下。他张开嘴，还没出声——
“你告诉我。”让·莫罗往前迈了一步，“她去哪了？”
奥古斯丁的嘴角往下拉了拉。他的法衣领口被风吹得翻起来，露出里头的丝绸内衬。
“跪下。”
让·莫罗没动。
“跪下忏悔！”奥古斯丁的音量拔高了两度，十字架举过头顶，“你被魔鬼蒙蔽了双眼！你的女儿在上帝的怀抱中享受永恒的——”
“她叫玛丽。”让·莫罗打断他，“左脸颊有颗黑痣。走的时候穿着她妈留下来的蓝裙子。”
奥古斯丁闭上嘴。
两名骑士从后方快步上前。一左一右，铁手套按在让·莫罗肩膀上，往下压。
老头膝盖弯了。骨头磕在硬地上，闷响。
奥古斯丁从腰间抽出鞭子。牛皮编的，三尺长，末端嵌着铜扣。
第一鞭。
抽在后背上。皮袄裂开一道口子，棉絮飞出来。让·莫罗闷哼一声，身子晃了晃，没倒。
人群里有人吸气。
第二鞭。
抽在同一道伤口上。皮肉翻开，血渗进破皮袄的毛边里。让·莫罗两手撑地，指头抠进泥里。
人群前排，一个年轻的阿拉贡剑士往前挪了半步。他身后的同伴扯住他袖口，使劲往回拽。
第三鞭。